Vous étiez parti chercher un pack de bières et en revennant, la porte de chez vous est ouverte en grand.
Pas un bruit, pas un seuls agitements de vos gamins.
Bizarre.
En entrant vous surprennez un homme penché sur le coup de votre femme, votre fille a quelques mètres de là, gisant dans une marre de sang.
La vengeance vous envahi et la rage vous monte à la tête alors que l'homme se redresse un morceau de chair entre les dents.
Ni une ni deux, vous lancer un hupercut en pleine et à votre grande surprise sa tête se décroche et roule sur le tapis.
"Merde ! qu'est ce que c'est que ce b...!"
Un bruit derière vous vous interpelle.
dans le jardin, des mecs déambulent et tappe au carreau.
Une femme le visage griffé et suitant de sang s'approche de vous.
-"Hé ! d'ou tu sort toi ?"
-"GrÔooo !"
Elle tente de se jettez sur vous mais par chance vous la repoussée.
Un homme au visage gris débarque et s'avance vers vous d'un pas lent.
Le pack de bière vous échappe des mains, vous vous précipitez dans la cuisine pour vous saisir d'un couteau.
Vu la vitesse de ces mecs, normalement y'aurait vite fait de choisir l'une des lames mais en vous retournant la bonne femme se dresse à vos côtés, se jettant sur votre bras.
"Merde merde merde !"
Vous lui plantez le couteau de cuisine dans la gorge et la ballancez sur le carellage.
Sa nuque se brise sur le rebord du frigo, elle ne bouge plus.
Un autre homme grisonnant se trouve à la porte de la cuisine et son camarade que vous avez jetter par terre l'a déjà rejoind.
Une bombe de déodorisant parfum lavande sur l'un des meubles, vous donne une idée.
"Avec mon briquet voilà un bon petit lance-flamme."
Vous fouillez dans vos poche et tombé dans votre paquet de clope, il est vide de tout feu.
"Merde ! dans ma caisse !"
Vous jettez un coup d'oeil par la fenêtre et une dixaine de personnes trébuchantes et marchant au ralenti se balladent devant chez vous.
"Putain, c'est bien la peine d'abiter en pleine campagne !"
Dans le garage vous avez votre zippo que vous avez laissez.
Vous vous fraillez un chemin chez vous à coup de pompes et de crochet.
Votre feu est sur l'établi, juste à côté d'une clée anglaise taille 35, de votre reste de Jack Daniel d'hier, un tas de tourne-visses et la batte de bass ball de votre fils, un peu de sang dessus.
"Ha voilà ce qu'il me faud !"
Mais en vous penchant pour la saisir, vos yeux tombent sur la poigné de la tronçonneuse, au milieu d'un tas de bordel.
"Yes !"
La porte s'ouvre et une dixaine de zombies vous foncent dessus, à deux à l'heure...
Accueil 
Connexion 
Sujet: Moi, Chasseur ? 
Mer 13 Juin - 14:49
